A THOUSAND WORDS - Alex Waterhouse-Hayward's blog on pictures, plants, politics and whatever else is on his mind.




 

The Travails of Effervescence
Saturday, March 17, 2018






I do not believe that Julio Cortázar would have known much about baseball. I do not think that he would have ever understood the American expression, "out of left field."


En un vaso de agua fría o preferentemente tibia



[Minicuento - Texto completo.]

Julio Cortázar



Es triste, pero jamás comprenderé las aspirinas efervescentes, los alcaselser y las vitaminas C. Jamás comprenderé nada efervescente porque una medicina efervescente no se puede tomar mientras efervesce puesto que parte de la pastilla se te pega al paladar y qué cosquillas, por lo demás totalmente desprovistas de propiedades terapéuticas. Si en cambio se la toma una vez que ha efervescido ya no se ve para qué sirve que sea efervescente. He leído mucho los prospectos que acompañan a esos productos, sin encontrar una explicación satisfactoria; sin duda la hay, pero para enfermos más inteligentes.

FIN

In a glass of cold water or preferably luke warm



 [Ministory – Complete Text.]

Julio Cortázar



It is sad, but I will never understand effervescent aspirins, alcaselzer and vitamins C. I will never understand anything effervescent because an effervescent medicine cannot be had while it effervesces since part of the pill will stick to your palate and what tickling, aside from that there are no redeeming therapeutic properties. On the other hand if one partakes of the medicine once it has effervesced it is no longer useful that it be effervescent. I have read the instructions that are included with these products, without finding a satisfactory explanation, perhaps there is one, but for smarter sick people.
(my poor translation. I am not a poet)




Rebecca a Ghost Presence in Mérida in 2018
Friday, March 16, 2018



Cenote de los Sacrificios - Chichen Itza - 2007

Rosemary and I returned from a trip to Mérida, Yucatán this past Monday.
I have to admit here that in the beginning of this 2018 I have been overwhelmed by stuff including a trip in January to New York City. I have been remiss in writing blogs. I don’t think I have ever had so many holes to fill. I don’t skip days I have not blogged. I go back and fill them.
But I have been thinking (I am 75) on the futility (I am not sure of this word) of keeping my stiff upper lip and to soldier on and write stuff.

My two granddaughters have been in my thoughts and in particular Rebecca who is now 20. It was in 2007 that we took her to Mérida and stayed in the same hotel, Hotel Casa del Balam, that we stayed in this time. For us she was a melancholic presence, a ghost that accompanied us wherever we went.
In 2007 my cameras were film cameras. One of them was an extraordinary German panoramic camera, a Noblex. This camera swept an imge that was two and a quarter inches wide by seven inches long.

It would seem that back in 2007 I was mostly interested in printing photographs in my darkroom and I overlooked the potential of the scanner I had then (a very good one that has since been superseded by a better one).

Today as I downloaded into my computer the Mérida pictures I took with both my Fuji X-E1 and X-E3 and the iPhone3g I became curious. Not filed under Mexico in my travel files but in my family files I found Mérida 2007 – Rebecca. Perhaps of the many that I shot, I only scanned four or five which may be buried in a few blogs (which I will find!) and post here as links.

Rebecca/Mérida Links
Sanborns in Mérida 
Uxmal and Rebecca heats up
The Peace God Versus the War God 
Safe and Sound in Celestún 
Rebecca in Blue 
Asymptotes 
Rebecca eats Mexican
Casa de Frida 
Sunsets,caves and fireworks 
Ad Maiorem dei Gloriam 

As of now I am not sure if I will place  here any of the photographs I took this past week.

I noticed this one from 2007 which is a Noblex sweep of the the Cenote de los Sacrificios at Chichen Itza. Here the Mayans performed their human sacrifices and pushed many into the deep cenote to drown. Priceless artifacts have been since the beginning of the 20th century dredged up from the muddy bottom.

Two thousand and seven was the second time I had gone to Chichen Itza (this time in 2018 I skipped it and the crowds and opted for the lovely and less crowded Uxmal.


Rebecca Stewart in Uxmal 2007

Whenever I go to these Mayan ruins I am transported in time and I feel that I am discovering the ruins as if I were a 19th century explorer. In some cases I go further in time and imagine the Mayans themselves (no different from the modern Yucatecans who are friendly and who are short and have round faces. Many still speak the language of their ancestors. Most cities and towns in Yucatán conserve some variant of their original name. There are only a few cities like Vallalodid that have a modern Spanish name.

My memory of that cenote from 2007 (in extreme heat and humid) is an eerie one. I could imagine the screams of those sacrificed although perhaps they were drugged. This Noblex image I have converted into a pseudo cyanotype.  The photograph of Rebecca in Uxmal is the result of a slow shutter (that is why it is not all that sharp). Rebecca seems to be ghost (read the exraordinary poem, in Spanish and in English by my Mexican poet friend Homero Aridjis below) and that is how I felt when Rosemary and I returned to Uxmal this time around. The other photograph of Rebecca in Uxmal I took with a 35mm Russian swivel-lens panoramic called a Horizont.



Rebecca Stewart Uxmal 2007

Carta de México


Por estas callejuelas
ancestros invisibles
caminan con nosotros

ruidos de coches
miradas de niños
y cuerpos de muchachas
los traspasan

Impalpables y vagos
frente a puertas que ya no son
y puentes que son vaciós
los atravesamos

mientras con el sol en la cara
nosotros vamos también
hacia la transparencia



Letter From Mexico

Invisible ancestors
walk with us
through these back streets

car-noises
the stares of children
young girls’ bodies
cross through them

Weightless     vague
we travel through them
at doorways that no longer are
on bridges that are empty

while with the sun on our faces
we too
move toward transparency

Homero Aridjis
Eyest to See Otherwise - Ojos de otro mirar
Selected Poems
Edited by Betty Farber and George McWhirter





El Balam de Borges
Thursday, March 15, 2018




The jaguar (Panthera onca), is a wild cat species and the only extant member of the genus Panthera native to the Americas. The jaguar's present range extends from Southwestern United States and Mexico across much of Central America and south to Paraguay and northern Argentina.
Wikipedia


Jorge Luís Borges's short story La escritura de Diós first appeared in Spanish in  1949 and it was not translated into English until 1964. Unfortunately I do not have a copy of the story in English. Suffice to say that this story hit me very hard when I came back from Mérida, Yucatán a few weeks ago. Rosemary and I stayed (this is our second time) at the Hotel Casa del Balam. Balam is Mayan for jaguar. I could not resist in bringing as a souvenir a little clay balam.

Somewhere in my memory I knew that Borges had written a story that featured a Mexican jaguar. Here is a plot description of the story from Wikipedia:

The story is narrated by an Aztec priest named Tzinacán, who is tortured by Pedro de Alvarado (who burned the pyramid Qaholom where the protagonist was a magician) and incarcerated, with a jaguar in the adjacent cell. Tzinacán searches for a divine script that will provide him omnipotence in the patterns of the animal's fur. While in the process of doing so, he has a dream in which he imagines himself drowning in sand, and awakes to a vision of an enormous wheel "made of water, but also of fire," which allows him to understand the patterns in the jaguar's fur. Tzinacán claims that the divine script is a formula of fourteen "apparently random" words, which upon speaking, will make his prison disappear and will set the jaguar upon Alvarado. The story ends with the narrator deciding not to say the words, however, because knowing the words has made him forget Tzinacán, whom he is content to let lie in prison.  

There is a particularly lovely sentence:

Consideré que aun en los lenguajes humanos no hay proposición que no implique el universo entero; decir el tigre es decir los tigres que lo engendraron, los ciervos y tortugas que devoró, el pasto de que se alimentaron los ciervos, la tierra que fue madre del pasto, el cielo que dio luz a la tierra.

I considered that in human language there is no proposal that does not imply the universe in its entirety, to say the tiger is to say all the tigers that engendered it, the deer and turtles that it devoured, the grass on which the deer fed themselves, the earth that was the mother to the grass, the sky that gave light to the earth. (My translation)


La escritura de Diós (El Aleph) Jorge Luís Borges

La cárcel es profunda y de piedra; su forma, la de un hemisferio casi perfecto, si bien el piso (que también es de piedra) es algo menor que un círculo máximo, hecho que agrava de algún modo los sentimientos de opresión y de vastedad. Un muro medianero la corta; éste, aunque altísimo, no toca la parte superior de la bóveda; de un lado estoy yo, Tzinacán, mago de la pirámide de Qaholom, que Pedro de Alvarado incendió; del otro hay un jaguar, que mide con secretos pasos iguales el tiempo y el espacio del cautiverio. A ras del suelo, una larga ventana con barrotes corta el muro central. En la hora sin sombra se abre una trampa en lo alto,, y un carcelero que han ido borrando los años maniobra una roldana de hierro, y nos baja en la punta de un cordel, cántaros con agua y trozos de carne. La luz entra en la bóveda; en ese instante puedo ver al jaguar.

    He perdido la cifra de los años que yazgo en la tiniebla; yo, que alguna vez era joven y podía caminar por esta prisión, no hago otra cosa que aguardar, en la postura de mi muerte, el fin que me destinan los dioses. Con el hondo cuchillo de pedernal he abierto el pecho de las víctimas, y ahora no podría, sin magia, levantarme del polvo.

    La víspera del incendio de la pirámide, los hombres que bajaron de altos caballos me castigaron con metales ardientes para que revelara el lugar de un tesoro escondido. Abatieron, delante de mis ojos, el ídolo del dios; pero éste no me abandonó y me mantuvo silencioso entre los tormentos. Me laceraron, me rompieron, me deformaron, y luego desperté en esta cárcel, que ya no dejaré en mi vida mortal.

    Urgido por la fatalidad de hacer algo, de poblar de algún modo el tiempo, quise recordar, en mi sombra, todo lo que sabía. Noches enteras malgasté en recordar el orden y el número de unas sierpes de piedra o la forma de un árbol medicinal. Así fui revelando los años, así fui entrando en posesión de lo que ya era mío. Una noche sentí que me acercaba a un recuerdo preciso; antes de ver el mar, el viajero siente una agitación en la sangre. Horas después empecé a avistar el recuerdo: era una de las tradiciones del dios. Éste, previendo que en el fin de los tiempos ocurrirían muchas desventuras y ruinas, escribió el primer día de la Creación una sentencia mágica, apta para conjurar esos males. La escribió de manera que llegara a las más apartadas generaciones y que no la tocara el azar. Nadie sabe en qué punto la escribió, ni con qué caracteres; pero nos consta que perdura, secreta, y que la leerá un elegido. Consideré que estábamos, como siempre, en el fin de los tiempos y que mi destino de último sacerdote del dios me daría acceso al privilegio de intuir esa escritura. El hecho de que me rodeara una cárcel no me vedaba esa esperanza; acaso yo había visto miles de veces la inscripción de Qaholom y sólo me faltaba entenderla.

    Esta reflexión me animó, y luego me infundió una especie de vértigo. En el ámbito de la tierra hay formas antiguas, formas incorruptibles y eternas; cualquiera de ellas podía ser el símbolo buscado. Una montaña podía ser la palabra del dios, o un río o el imperio o la configuración de los astros. Pero en el curso de los siglos las montañas se allanan y el camino de un río suele desviarse y los imperios conocen mutaciones y estragos y la figura de los astros varía. En el firmamento hay mudanza. La montaña y la estrella son individuos, y los individuos caducan. Busqué algo más tenaz, más invulnerable. Pensé en las generaciones de los cereales, de los pastos, de los pájaros, de los hombres. Quizá en mi cara estuviera escrita la magia, quizá yo mismo fuera el fin de mi busca. En ese afán estaba cuando recordé que el jaguar era uno de los atributos del dios.

    Entonces mi alma se llenó de piedad. Imaginé la primera mañana del tiempo, imaginé a mi dios confiando el mensaje a la piel viva de los jaguares, que se amarían y se engendrarían sin fin, en cavernas, en cañaverales, en islas, para que los últimos hombres lo recibieran. Imaginé esa red de tigres, ese caliente laberinto de tigres, dando horror a los prados y a los rebaños para conservar un dibujo. En la otra celda había un jaguar; en su vecindad percibí una confirmación de mi conjetura y un secreto favor.

    Dediqué largos años a aprender el orden y la configuración de las manchas. Cada ciega jornada me concedía un instante de luz, y así pude fijar en la mente las negras formas que tachaban el pelaje amarillo. Algunas incluían puntos; otras formaban rayas trasversales en la cara interior de las piernas; otras, anulares, se repetían. Acaso eran un mismo sonido o una misma palabra. Muchas tenían bordes rojos.

    No diré las fatigas de mi labor. Más de una vez grité a la bóveda que era imposible descifrar aquel testo. Gradualmente, el enigma concreto que me atareaba me inquietó menos que el enigma genérico de una sentencia escrita por un dios. ¿Qué tipo de sentencia (me pregunté) construirá una mente absoluta? Consideré que aun en los lenguajes humanos no hay proposición que no implique el universo entero; decir el tigre es decir los tigres que lo engendraron, los ciervos y tortugas que devoró, el pasto de que se alimentaron los ciervos, la tierra que fue madre del pasto, el cielo que dio luz a la tierra. Consideré que en el lenguaje de un dios toda palabra enunciaría esa infinita concatenación de los hechos, y no de un modo implícito, sino explícito, y no de un modo progresivo, sino inmediato. Con el tiempo, la noción de una sentencia divina parecióme pueril o blasfematoria. Un dios, reflexioné, sólo debe decir una palabra, y en esa palabra la plenitud. Ninguna voz articulada por él puede ser inferior al universo o menos que la suma del tiempo. Sombras o simulacros de esa voz que equivale a un lenguaje y a cuanto puede comprender un lenguaje son las ambiciosas y pobres voces humanas, todo, mundo, universo.

     Un día o una noche -entre mis días y mis noches ¿qué diferencia cabe?- soñé que en el piso de la cárcel había un grano de arena. Volví a dormir; soñé que los granos de arena eran tres. Fueron, así, multiplicándose hasta colmar la cárdel, y yo moría bajo ese hemisferio de arena. Comprendí que estaba soñando: con un vasto esfuerzo me desperté. El despertar fue inútil: la innumerable arena me sofocaba. Alguien me dijo: "No has despertado a la vigilia, sino a un sueño anterior. Ese sueño está dentro de otro, y así hasta lo infinito, que es el número de los granos de arena. El camino que habrás de desandar es interminable, y morirás antes de haber despertado realmente."

    Me sentí perdido. La arena me rompía la boca, pero grité: "Ni una arena soñada puede matarme, ni hay sueños que estén dentro de sueños." Un resplandor me despertó. En la tiniebla superior se cernía un círculo de luz. Vi la cara y las manos del carcelero, la roldana, el cordel, la carne y los cántaros.

    Un hombre se confunde, gradualmente, con la forma de su destino; un hombre es, a la larga, sus circunstancias. Más que un descifrador o un vengador, más que un sacerdote del dios, yo era un encarcelado. Del incansablee laberinto de sueños yo regresé como a mi casa a la dura prisión. Bendije su humedad, bendije su tigre, bendije el agujero de luz, bendije mi viejo cuerpo doliente, bendije la tiniebla y la piedra.

    Entonces ocurrió lo que no puedo olvidar ni comunicar. Ocurrió la unión con la divinidad, con el universo (no sé si estas palabras difieren). El éxtasis no repite sus símbolos: hay quien ha visto a Dios en un resplandor, hay quien lo ha percibido en una espada o en los círculos de una rosa. Yo vi una Rueda altísima, que no estaba delante de mis ojos, ni detrás, ni a los lados, sino en todas partes, a un tiempo. Esa Rueda estaba hecha de agua, pero también de fuego, y era (aunque se veía el borde) infinita. Entretejidas, la formaban todas las cosas que serán, que son y que fueron, y yo era una de las hebras de esa trama total, y Pedro de Alvarado, que me dio tormento, era otra. Ahí estaban las causas y los efectos, y me bastaba ver esa Rueda para entenderlo todo, sin fin. ¡Oh dicha de entender, mayor que la de imaginar o la de sentir! Vi el universo y vi los íntimos designios del universo. Vi los orígenes que narra el Libro del Común. Vi las montañas que surgieron del agua, vi los primeros hombres de palo, vi las tinajas que se volvieron contra los hombres, vi los perros que les destrozaron las caras. Vi el dios sin cara que hay detrás de los dioses. Vi infinitos procesos que formaban una sola felicidad, y, entendiéndolo todo, alcancé también a entender la escriturad del tigre.

    Es una fórmula de catorce palabras casuales (que parecen casuales), y me bastaría decirla en voz alta para ser todopoderoso. Me bastaría decirla para abolir esta cárcel de piedra, para que el día entrara en mi noche, para ser joven, para ser inmortal, para que el tigre destrozara a Alvarado, para sumir el santo cuchillo en pechos españoles, para reconstruir la pirámide, para reconstruir el imperio. Cuarenta sílabas, catorce palabras, y yo, Tzinacán, regiría las tierras que rigió Moctezuma. Pero yo sé que nunca diré esas palabras, porque ya no me acuerdo de Tzinacán.

    Que muera conmigo el misterio que está escrito en los tigres. Quien ha entrevisto el universo, quien ha entrevisto los ardientes designios del universo, no puede pensar en un hombre, en sus triviales dichas o desventuras, aunque ese hombre sea él. Ese hombre ha sido él, y ahora no le importa. Qué le importa la suerte de aquel otro, qué le importa la nación de aquel otro, si él, ahora, es nadie. Por eso no pronuncio la fórmula, por eso dejo que me olviden los días, acostado en la oscuridad.



     

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7/26/09 - 8/2/09

8/2/09 - 8/9/09

8/9/09 - 8/16/09

8/16/09 - 8/23/09

8/23/09 - 8/30/09

8/30/09 - 9/6/09

9/6/09 - 9/13/09

9/13/09 - 9/20/09

9/20/09 - 9/27/09

9/27/09 - 10/4/09

10/4/09 - 10/11/09

10/11/09 - 10/18/09

10/18/09 - 10/25/09

10/25/09 - 11/1/09

11/1/09 - 11/8/09

11/8/09 - 11/15/09

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11/22/09 - 11/29/09

11/29/09 - 12/6/09

12/6/09 - 12/13/09

12/13/09 - 12/20/09

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12/27/09 - 1/3/10

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2/28/10 - 3/7/10

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12/4/16 - 12/11/16

12/11/16 - 12/18/16

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3/12/17 - 3/19/17

3/19/17 - 3/26/17

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6/11/17 - 6/18/17

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9/10/17 - 9/17/17

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11/5/17 - 11/12/17

11/12/17 - 11/19/17

11/19/17 - 11/26/17

11/26/17 - 12/3/17

12/3/17 - 12/10/17

12/10/17 - 12/17/17

12/17/17 - 12/24/17

12/24/17 - 12/31/17

12/31/17 - 1/7/18

1/7/18 - 1/14/18

1/14/18 - 1/21/18

1/21/18 - 1/28/18

1/28/18 - 2/4/18

2/4/18 - 2/11/18

2/11/18 - 2/18/18

2/18/18 - 2/25/18

2/25/18 - 3/4/18

3/4/18 - 3/11/18

3/11/18 - 3/18/18

3/18/18 - 3/25/18

3/25/18 - 4/1/18

4/1/18 - 4/8/18

4/8/18 - 4/15/18

4/15/18 - 4/22/18

4/22/18 - 4/29/18

4/29/18 - 5/6/18

5/6/18 - 5/13/18

5/13/18 - 5/20/18

5/20/18 - 5/27/18

5/27/18 - 6/3/18

6/3/18 - 6/10/18

6/10/18 - 6/17/18

6/17/18 - 6/24/18

6/24/18 - 7/1/18

7/1/18 - 7/8/18

7/8/18 - 7/15/18

7/15/18 - 7/22/18

7/22/18 - 7/29/18

7/29/18 - 8/5/18

8/5/18 - 8/12/18

8/12/18 - 8/19/18

8/19/18 - 8/26/18

8/26/18 - 9/2/18

9/2/18 - 9/9/18

9/9/18 - 9/16/18

9/16/18 - 9/23/18

9/23/18 - 9/30/18

9/30/18 - 10/7/18

10/7/18 - 10/14/18

10/14/18 - 10/21/18

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10/28/18 - 11/4/18

11/4/18 - 11/11/18

11/11/18 - 11/18/18