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The Hands that Talk
Saturday, July 02, 2016
Between 1954 and 1962 (with a five year period studying in
Austin, Texas) I lived in Mexico City and Nueva Rosita, Coahuila. I watched
lots of Mexican TV and saw Mexican films, mostly the very funny ones by Mario
Moreno “Cantiflas” and a few Mexican westerns with Pedro Infante and Jorge
Negrete. Without knowing I saw art films by Buñuel because I had the hots for
the beautiful Mexican actress Silvia Pinal who appeared in three of his films,
Viridiana, The Exterminating Angel and Simón del desierto.
I watched the fabulous tenor Pedro Vargas’s program that had
a comedian called el Chino Herrera who attempted to act like a Mexican Chinese
man. He would pronounce all words with rs as ls.
But there was one comedian who was a fave. His name was José
Antonio Hipólito Espino Mora but we all knew him as "Clavillazo, the man who
talks with his hands." I watched with delight his hands move as he gesticulated while wearing
a bizarre three-cornered hat.
It may have been Clavillazo who taught me to notice hands
and to recognize their importance.
One of my daughters was born a swan so the only kind
words that came out of my mother’s lips when she first saw her were, “She has
beautiful hands.”
My Rosemary has taught me to notice how fingers are placed
with hands during my portrait sessions. I notice how classic ballerinas and
modern dancers move their hands with grace. I can state here that not only am I
a decent portrait photographer but I also know how to photograph hands.
As evidence to that boast I have here two photographs that I
took minutes one from the other, the latter one with b+w infrared film, of a beautiful Mexican woman called Ivanova.
She had a voluptuous body but I was attracted to her strong hands. I am sure
she might have been able to crack a nut with one hand.
Clavillazo on YouTube
Brodie, brodi, brodo
Friday, July 01, 2016
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Roberto Baschetti reading Borges in the Buenos Aires Zoo, April 2016 |
Argentines living in the Southern Hemisphere seem to do
things differently or backwards.
I have the memory as a child of going for dinner at the
house of my parent’s friends and being offered soup at the end of the meal. The
rationale so I was told years later is that if the soup is very well made there
will be room for it after a big meal.
In Spanish, not only Argentine Spanish, Argentines are argentinos
and July is julio and Monday is lunes.
That’s not just the way it is but because it's is a rule established by the Real Academia
Española.
I have never known why the Índice (Index) is always at the
end of Argentine books. The titles of books including novels only capitalize
the first letter of the first word in the title. The same applies to the names
of the stories in a collection of shorts stories. In the index (at the end of
the book) the same ‘rule’ applies.
Since I could no longer bear not knowing this I fired off an
email to my friend Roberto Baschetti, a scholar who works at the Biblioteca
Nacional Argentina.
His answer, his reference to brodi was my mention of having
read last night Borges’s El informe de Brodie, (I will first include it here in Spanish) is most unscholarly:
por empezar brodi vendría a ser un caldo magro
ya que el verdadero caldo fuerte en italiano se llama brodo
la mayúscula-minúscula va solo en la primera
palabra porque el argentino por naturaleza es vago y hacerlo como vos decís
genera un esfuerzo extra. O sea: ¡¡¡ufa
che... no jodás !!! te contestarían.
a mi el índice me gusta más adelante no solo
porque lo veo primero, sino porque otros me dijeron que por atrás es muy
doloroso...................
je !!!!!
abrazo. r.b
Which loosely translates to:
to begin brodi
would end up being a very thin broth since the real strong and thick Italian
one is brodo.
the
lowercase-uppercase applies only to the first letter because the Argentine, by
nature is lazy, and to write it as you suggest would generate an extra effort.
Or they would answer: uffa, che…don’t screw
me around…!!!
i like the index in
the beginning not only because I see it first, but others have told me that in
back (behind) it hurts…
So I will never know.
La señora mayor - The Elderly Lady - Borges
Thursday, June 30, 2016
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María de los Dolores Reyes de Irureta Goyena circa 1963 |
For reasons that I cannot explain the one mayor work I had not read by Argentine author Jorge Luís Borges was El informe de Brodie. I purchased a pristine used copy through AbeBooks and I received it from England yesterday.
I read the book in the evening. I was particularly affected by La señora mayor (in Argentina, especially the titles of books and of stories have only the first letter of the first word capitalized). There is a description (a lovely one if I can use that word) of the old woman protagonist who is in her 90s and is losing her memory. And remember that Borges wrote this story in 1970. Borges repeats in many poems and stories that we are only of our memories and that our memories are recollections of things forgotten. I was struck by the description (the story is in entirety below in Spanish but I will insert a translation into English of that part that grabbed me) because in 1970 my grandmother went to visit her son (my uncle Tony) in Egypt. When she returned she was in her middle 70s and she had a blank look and did not recognize any of us. After a few months we could not handle her and we took her to nun's retreat in Cuernavaca, Mexico. After a year she became violent so we had to place her in an institution and she died not too much later.
I have often wondered if the Borges idea of a constant present that contains the past and the future is not some influence he might have gained from having read Albert Einstein. Borges mentions Heraclitus and his changing waters of a river but there is much more. If you search Google with Einstein, Borges there is lots to ponder about.
Here is a translation from Borges's La señora mayor From El informe de Brodie
Sleeping, as we all know, is the most secret
thing we do. We devote one third of our lives to
sleep, yet we do not understand it. Some believe
it is only an eclipse of wakefulness; others, a
more complex state which embraces at once
yesterday, the present, and tomorrow; still
others see it as an uninterrupted series of
dreams. To say that the elderly lady of my story
spent ten years in a state of serene chaos is
perhaps an error; every
moment of those ten
years may have been pure present, without past
or future. If so, we should not marvel overmuch at that
present (which in our own
case we count in
days and nights and hundreds of pages torn
from many calendars, and in anxieties and
events) - we voyage through it every morning
before we are fully awake and every night
before we fall asleep.
Twice every day we are
that elderly lady.
La señora mayor
El 14 de enero de 1941, María Justina Rubio de Jáuregui cumpliría cien
años. Era la única hija de guerreros de la Independencia que no había
muerto aún.
El coronel Mariano Rubio, su padre, fue lo que sin
irreverencia puede llamarse un prócer menor. Nacido en la parroquia de
la Merced, hijo de hacendados de la provincia, fue promovido a alférez
en el ejército de los Andes, militó en Chacabuco, en la derrota de
Cancha Rayada, en Maipú y, dos años después, en Arequipa. Se cuenta que
la víspera de esta acción, José de Olavarría y él cambiaron sus espadas.
A principios de abril del 23 ocurriría el célebre combate de Cerro Alto
que, por haberse librado en el valle, suele denominarse también de
Cerro Bermejo. Siempre envidiosos de nuestras glorias, los venezolanos
atribuyeron esta victoria al general Simón Bolívar, pero el observador
imparcial, el historiador argentino, no se deja embaucar y sabe muy bien
que sus laureles corresponden al coronel Mariano Rubio. Éste, a la
cabeza de un regimiento de húsares colombianos, decidió la incierta
contienda de sables y de lanzas, que preparó la no menos famosa acción
de Ayacucho, en la que también se batió. En ésta recibió una herida. El
27 le fue dado actuar con denuedo en Ituzaingó, a las órdenes inmediatas
de Alvear. Pese a su parentesco con Rosas, fue hombre de Lavalle y
dispersó a los montoneros en una acción que él llamó siempre una
sableada. Derrotados los unitarios, emigró al Estado Oriental, donde se
casó. En el decurso de la Guerra Grande, murió en Montevideo, plaza
sitiada por los blancos de Oribe. Estaba por cumplir cuarenta y cuatro
años, que ya eran casi la vejez. Fue amigo de Florencio Varela. Es harto
verosímil que los profesores del Colegio Militar lo hubieran aplazado;
sólo había cursado batallas pero ni un solo examen. Dejó dos hijas, de
las cuales María Justina, la menor, es la que nos importa.
A
fines del 53 la viuda del coronel y sus hijas se fijaron en Buenos
Aires. No recobraron el establecimiento de campo confiscado por el
tirano, pero el recuerdo de esas leguas perdidas, que no habían visto
nunca, perduró largamente en la familia. A la edad de diecisiete años,
María Justina casó con el doctor Bernardo Jáuregui, que, aunque civil,
se batió en Pavón y en Cepeda y murió en el ejercicio de su profesión
durante la Fiebre Amarilla. Dejó un hijo y dos hijas; Mariano, el
primogénito, era inspector de rentas y solía frecuentar la Biblioteca
Nacional y el Archivo, urgido por el propósito de escribir una
exhaustiva biografía del héroe, que nunca terminó y que acaso no empezó
nunca. La mayor, María Elvira, se casó con un primo suyo, un Saavedra,
empleado en el Ministerio de Hacienda; Julia, con un señor Molinari,
que, aunque de apellido italiano, era profesor de latín y una persona de
lo más ilustrada. Omito a nietos y a bisnietos; basta que mi lector se
figure una familia honrosa y venida a menos, presidida por una sombra
épica y por la hija que nació en el destierro.
Vivían
modestamente en Palermo, no lejos de la Iglesia de Guadalupe, donde
Mariano recordaba aún haber visto, desde un tranvía de La Gran Nacional,
una laguna que bordeaba uno que otro rancho de ladrillo sin revocar, no
de chapas de cinc; la pobreza de ayer era menos pobre que la que ahora
nos depara la industria. También las fortunas eran menores.
La
casa de los Rubio ocupaba los altos de una mercería del barrio. La
escalera lateral era angosta; la baranda, que estaba a la derecha, se
prolongaba en uno de los costados del oscuro vestíbulo, donde había una
percha y unas sillas. El vestíbulo daba a la salita con muebles
tapizados, y la salita al comedor, con muebles de caoba y una vitrina.
Las persianas de hierro, siempre cerradas por temor a la resolana,
dejaban pasar una media luz. Me acuerdo de un olor a cosas guardadas. En
el fondo estaban los dormitorios, el baño, un patiecito con pileta de
lavar y la pieza de la sirvienta. En toda la casa no había otros libros
que un volumen de Andrade, una monografía del héroe, con adiciones
manuscritas, y el Diccionario Hispano-Americano de Montaner y Simón,
adquirido porque lo pagaban a plazos y por el mueblecito
correspondiente. Contaban con una pensión, que siempre les llegaba con
atraso, y con el alquiler de un terreno –único resto de la estancia,
antes vasta– en Lomas de Zamora.
En la fecha de mi relato, la
señora mayor vivía con Julia, que había enviudado, y con un hijo de
ésta. Seguía abominando de Artigas, de Rosas y de Urquiza; la primera
guerra europea, que le hizo detestar a los alemanes, de los que sabía
muy poco, fue menos real para ella que la revolución del noventa y que
la carga de Cerro Alto. Desde 1932 había ido apagándose poco a poco; las
metáforas comunes son las mejores, porque son las únicas verdaderas.
Profesaba, por supuesto, la fe católica, lo cual no significa que
creyera en un Dios que es Uno y es Tres, ni siquiera en la inmortalidad
de las almas. Murmuraba oraciones que no entendía y las manos movían el
rosario. En lugar de la Pascua y del Día de Reyes había aceptado la
Navidad, así como el té en vez del mate. Las palabras protestante,
judío, masón, hereje y ateo eran, para ella, sinónimas y no querían
decir nada. Mientras pudo no hablaba de españoles sino de godos, como lo
habían hecho sus padres. En 1910, no quería creer que la Infanta, que
al fin y al cabo era una princesa, hablara, contra toda previsión, como
una gallega cualquiera y no como una señora argentina. Fue en el velorio
de su yerno donde una parienta rica, que nunca había pisado la casa
pero cuyo nombre buscaban con avidez en la crónica social de los
diarios, le dio la desconcertante noticia. La nomenclatura de la señora
de Jáuregui siguió siendo anticuada; hablaba de la calle de las Artes,
de la calle del Temple, de la calle Buen Orden, de la calle de la
Piedad, de las dos Calles Largas, de la plaza del Parque y de los
Portones. La familia afectaba esos arcaísmos, que eran espontáneos en
ella. Decían orientales y no uruguayos. No salía de su casa; quizá no
sospechaba que Buenos Aires había ido cambiando y creciendo. Los
primeros recuerdos son los más vívidos; la ciudad que la señora se
figuraba del otro lado de la puerta de calle sería muy anterior a la del
tiempo en que tuvieron que mudarse del centro. Los bueyes de las
carretas descansarían en la plaza del Once y las violetas muertas
aromarían las quintas de Barracas. Ya no sueño más que con muertos fue
una de las últimas cosas que le oyeron decir. Nunca fue tonta, pero no
había gozado, que yo sepa, de placeres intelectuales; le quedarían los
que da la memoria y después el olvido. Siempre fue generosa. Recuerdo
los tranquilos ojos claros y la sonrisa. Quién sabe qué tumulto de
pasiones, ahora perdidas y que ardieron, hubo en esa vieja mujer, que
había sido agraciada. Muy sensible a las plantas, cuya modesta vida
silenciosa era afín a la de ella, cuidaba unas begonias en su cuarto y
tocaba las hojas que no veía. Hasta 1929, en que se hundió en el
entresueño, contaba sucedidos históricos, pero siempre con las mismas
palabras y en el mismo orden, como si fueran el Padrenuestro, y sospeché
que ya no respondían a imágenes. Lo mismo le daba comer una cosa que
otra. Era, en suma, feliz.
Dormir, según se sabe, es el más
secreto de nuestros actos. Le dedicamos una tercera parte de la vida y
no lo comprendemos. Para algunos no es otra cosa que un eclipse de la
vigilia; para otros, un estado más complejo, que abarca a un tiempo el
ayer, el ahora y el mañana; para otros, una no interrumpida serie de
sueños. Decir que la señora de Jáuregui pasó diez años en un caos
tranquilo es acaso un error; cada instante de esos diez años puede haber
sido un puro presente, sin antes ni después. No nos maravillemos
demasiado de ese presente que contamos por días y por noches y por los
centenares de las hojas de muchos calendarios y por ansiedades y hechos;
es el que atravesamos cada mañana antes de recordarnos y cada noche
antes del sueño. Todos los días somos dos veces la señora mayor.
Los
Jáuregui vivían, ya lo hemos visto, en una situación algo falsa. Creían
pertenecer a la aristocracia, pero la gente que figura los ignoraba;
eran descendientes de un prócer, pero los manuales de historia solían
prescindir de su nombre. Es verdad que lo conmemoraba una calle, pero
esa calle, que muy pocos conocen, estaba perdida en los fondos del
cementerio del Oeste.
La fecha se acercaba. El 10, un militar de
uniforme se presentó con una carta firmada por el propio ministro
anunciando su visita para el 14; los Jáuregui mostraron esa carta a todo
el vecindario y recalcaron el membrete y la firma autógrafa. Luego
fueron llegando los periodistas para la redacción de la nota. Les
facilitaron todos los datos; era evidente que en su vida habían oído
hablar del coronel Rubio. Gente casi desconocida habló por teléfono para
que los invitaran.
Clara Glencairn de Figueroa era altiva y alta
y de fogoso pelo rojo. Menos intelectual que comprensiva, no era
ingeniosa, pero sí capaz de apreciar el ingenio de los otros y aun de
las otras. En su alma había hospitalidad. Agradecía las diferencias;
quizá por eso viajó tanto. Sabía que el ambiente que le había tocado en
suerte era un conjunto a veces arbitrario de ritos y de ceremonias, pero
esos ritos le hacían gracia y los ejercía con dignidad. Sus padres la
casaron, muy joven, con el doctor Isidro Figueroa, que fue nuestro
embajador en el Canadá y que acabó por renunciar a ese cargo, alegando
que en una época de telégrafos y teléfonos, las embajadas eran
anacronismos y constituían un gravamen inútil. Esta decisión le valió el
rencor de todos sus colegas; a Clara le gustaba el clima de Ottawa –al
fin y al cabo era de linaje escocés– y no le disgustaban los deberes de
la mujer de un embajador, pero no soñó en protestar. Figueroa murió poco
después; Clara, tras unos años de indecisión y de íntima busca, se
entregó al ejercicio de la pintura, incitada acaso por el ejemplo de
Marta Pizarro, su amiga.
Con diligencia trabajaron para el gran
día. Enceraron los pisos, limpiaron los cristales de las ventanas,
desenfundaron las arañas, lustraron la caoba, pulieron la platería de la
vitrina, modificaron la disposición de los muebles y dejaron abierto el
piano de la sala para lucir el cubreteclas de terciopelo. La gente iba y
venía. La única persona ajena a esa bulla era la señora de Jáuregui,
que parecía no entender nada. Sonreía; Julia, asistida por la sirvienta,
la acicaló, como si ya estuviera muerta. Lo primero que las visitas
verían al entrar sería el óleo del prócer y, un poco más abajo y a la
derecha, la espada de sus muchas batallas. Aun en las épocas de penuria
se habían negado siempre a venderla y pensaban donarla al Museo
Histórico. Una vecina de lo más atenta les prestó para la ocasión una
maceta de malvones.
La fiesta empezaría a las siete. Fijaron como
hora las seis y media, porque sabían que a nadie le gusta llegar a
encender las luces. A las siete y diez no había un alma; discutieron con
alguna acritud las desventajas y ventajas de la impuntualidad. Elvira,
que se preciaba de llegar a la hora precisa, dictaminó que era una
imperdonable desconsideración tener esperando a la gente; Julia,
repitiendo palabras de su marido, opinó que llegar tarde es una
cortesía, porque si todos lo hacen es más cómodo y nadie apura a nadie. A
las siete y cuarto la gente no cabía en la casa. El barrio entero pudo
ver y envidiar el coche y el chauffeur de la señora de Figueroa, que no
las invitaba casi nunca, pero que recibieron con efusión, para que nadie
sospechara que sólo se veían por muerte de un obispo. El presidente
envió a su edecán, un señor muy amable, que dijo que para él era todo un
honor estrechar la mano de la hija del héroe de Cerro Alto. El
ministro, que tuvo que retirarse temprano, leyó un discurso muy
conceptuoso, en el cual, sin embargo, se hablaba más de San Martín que
del coronel Rubio. La anciana estaba en su sillón, contra unos
almohadones y a ratos inclinaba la cabeza o dejaba caer el abanico. Un
grupo de señoras distinguidas, las Damas de la Patria, le cantaron el
Himno, que pareció no oír. Los fotógrafos dispusieron a la concurrencia
en grupos artísticos y prodigaron sus fogonazos. Las copitas de oporto y
de jerez no daban abasto. Descorcharon varias botellas de champagne. La
señora de Jáuregui no articuló una sola palabra: acaso ya no sabía
quién era. Desde esa noche guardó cama.
Cuando los extraños se
fueron la familia improvisó una pequeña cena fría. El olor del tabaco y
del café ya había disipado el del tenue benjuí.
Los diarios de la
mañana y de la tarde mintieron con lealtad; ponderaron la casi
milagrosa retentiva de la hija del prócer, que "es archivo elocuente de
cien años de la historia argentina". Julia quiso mostrarle esas
crónicas. En la penumbra, la señora mayor seguía inmóvil, con los ojos
cerrados. No tenía fiebre; el médico la examinó y declaró que todo
andaba bien. A los pocos días murió. La irrupción de la turba, el
tumulto insólito, los fogonazos, el discurso, los uniformes, los
repetidos apretones de manos y el ruidoso champagne habían apresurado su
fin. Tal vez creyó que era la Mazorca que entraba.
Pienso en los
muertos de Cerro Alto, pienso en los hombres olvidados de América y de
España que perecieron bajo los cascos de los caballos; pienso que la
última víctima de ese tropel de lanzas en el Perú sería, más de un siglo
después, una señora anciana.
Juan Manuel Sánchez - The Essence of a Woman
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Juan Manuel Sánchez - April 2016 - Buenos Aires |
I have a project. I have an important project. It involves a
very good friend who by circumstances beyond his control spends most of the
day in secluded daydreaming.
His name is Juan Manuel Sánchez. He is an 86 year old
Argentine painter part of a group called Movimiento Espartaco or Grupo
Espartaco (1959-1968) of 9 artists, Esperilio Bute, Pascual Di Bianco, Elena
Diz, Ricardo Carpani, Raúl Lara, Mario Mollari, Juan Manuel Sánchez, Carlos
Sessano and Franco Venturi.
Espartaco promoted social art in that terrible
decade in Argentina of military coups that brought in the generals that
disappeared people. They rejected what they considered to be cultural
colonialism, perhaps advance noticing the globalization and the Starbucking of the
world to come.
Juan Manuel Sánchez married Argentine painter Nora Patrich
and they moved to Vancouver in the late 80s. For about 10 years these friends
of mine and I collaborated in a multitude of projects the principal one being
on our nostalgia for our native land and city of Buenos Aires.
Five years ago the couple separated and returned to Buenos
Aires in separate airplanes.
Sánchez lives in his little studio in downtown Buenos Aires.
It is neat as a pin but he is beginning to lose his short term memory and does little
work even though as I found out in April of this year he has not lost his
immaculate artistic ability.
Having returned to Vancouver I want to see this man somehow
press out from his mind all that knowledge that has come from years of wielding
a brush and principally painting his obsession to find Plato’s essence of what
a woman is. Sánchez once told me that one day he will paint one line, or
perhaps a dot on a large canvas when he has finally resolved (he uses the more
elegant resolver in Spanish) what that essential (or essence)
woman is.
I sat down with him for coffee and for a strong fortified sweet
wine called moscato in a nearby café to his studio on Paraguay and Talcahuano.
We talked about art and music and inspiration. I grieved at the huge distance
that is between us geographically. At one time he was very good with a computer
but once he arrived in Buenos Aires he had one no more. I communicate with him
via Skype (my computer to his phone).We have long conversations.
I am convinced that to keep his alertness and at the same
time to gain something from him that would be a patrimonio nacional, he has to
sketch, draw and paint. Lately, in the beginning of a bitter Buenos Aires
winter he stays home. I can imagine him staring out the window. On the other
side is an apartment where Sánchez has told me Jorge Luís Borges lived. Sánchez
lives a few blocks from the Teatro Colón opera house and yet there he is silent
and unmoving in a limbo of the imagination. The trick is to coax out that
imagination.
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Carmen Aguirre - Vancouver |
I have found a solution.
It is in the form of a lovely 35 year old woman (a mother of
two boys) who is going to be introduced to Sánchez in his apartment by Nora his
former wife. She will then pose for him and Sánchez will do what he does best.
Cris (Cristina) will chat and ask questions and get an accelerated arts
education. She will get sketches and perhaps even paintings. Will she be his last
muse?
When people in Vancouver ask me about Sánchez I compare him
to Jack Shadbolt. Would Shadbolt have been allowed to live in such isolation? I have told
Sánchez that if he really gets enthused to contact me immediately and I will
fly to Buenos Aires like a shot.
.
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