Rhododendron 'Golfer' 30 April 2022

When I was 15 my mother moved from Mexico City to the mining town of Nueva Rosita in the state of Coahuila. I had the opportunity to learn to play golf but I was simply not interested.

In the early 80s while doing work for Vancouver Magazine I was given an assignment to photograph the city golf courses. I soon learned that this was a plum job as I could walk on lovely days in these golf courses and I had no problem with sand traps. There was no stress.

At about the same time, with my contract work for Canadian Pacific Limited, I was dispatched to Hazelmere Golf Club in Langley and told to pick one spot (it was I believe the 11^th hole) and set up my light and big camera. I was to photograph the foursomes that were all headed by one CP man and had three clients.

Rhodendron 'Golfer' and Rosa 'Complicata' 24 June 2021

I remember that I got a notification from Montreal to keep my camera in the same place as they were having problems making prints as they were all different. I moved my camera to avoid shooting into the sun. My answer to the CP authorities was, “If CP can keep the sun in the same place I will stay put.”

While driving my Maserati Biturbo sometime around 1989 on Cambie I passed the Langara Golf Course on my right as I was headed home north. An errant golf ball crashed into my windshield and cracked it.

The indumentum - 17 July 2017

What all this means is that golf has not been ever in my blood even when in the 80s. I was shooting stills at the CBC and it was verboten to make clicking sounds. My competition was David Cooper who had what was called a blimp. It was made of plastic, it encased the camera, and it muffled those clicks. The best blimps were made in California for golf tournaments. If a golfer heard your click you were immediately ejected. My blimp was a double covering of a thick Argentine wool blanket. I had a hole for the lens and one for the viewfinder.

My CBC camera blimp

  

And so all the above leads me to tell the story of visiting my friend, the New Zealand-born plantsman Alleyne Cook (now no longer with us) and spotting a lovely rhododendron with unusual tomentum (the coating on the top side of the leaves, as the indumentum is on the other side). It was silver. I asked him what rhodo it was and he answered, “Golfer.” I asked a couple of times and eventually Cookie (as we called him) shouted, “This rhododendron is called Golfer and it was a creation of a Seattle friend of mine.”

As rhododendrons go this one does not grow to be large and I keep my specimen in check, just in case.

Today’s scan of Golfer does not show yet the silver tomentum but the second one does. This means I must wait a while for it.

El baile de las sábanas blancas

 Julio Cortázar - una obsesión

Tengo este lindo libro, Salvo el crepúsculo, de las poesías completas de Julio Cortázar que porque fue Julio Cortázar, también incluyó cuentos cortos y ensayos.  No explica el porqué del título, pero gracias a Google, supe la razón.                             

"Salvo el crepúsculo"

el testamento poético de Julio Cortázar

Giuliana Barnini (Universitá di Firenze)

En el curso de la preciosa entrevista concedida a Omar Prego el 20 de enero de 1984, unas semanas antes de fallecer, Julio Cortázar preanuncia a su interlocutor y amigo la inminente publicación de Salvo el crepúsculo, poemario que se publicaría póstumamente en el otoño de ese mismo año.

J.C. A fines de este año Nueva Imagen publicará esto que es poesía,que son poemas. Ahí te doy una sorpresa.

O. P. Salvo el crepúsculo

J. C. Es un fragmento de un haiku de un poeta japonés. Es un libro que he querido que sea divertido; ahí la poesía se mezcla con la prosa, hay comentarios e interacciones, muchas citas de mis amigós poetas, me hice acompañar por todos ellos.

Este camino

ya nadie lo recorre,

salvo el crepúsculo.

De niño mi mamá cuando llegaba la hora de dormir me decía, “Es hora del baile de las sábanas blancas.” Me acuerdo de las siestas en esos calurosos veranos de Buenos Aires cuando podía ver por las persianas de mi cama a nuestra mucama Mercedes colgando la ropa al sol.

Fue en la cama, en nuestra casita en Arboledas, Estado de México que mi Rosemary y yo vimos morir a mi mamá en 1972 en su cama. Respiró hacia adentro y allí quedó.

El 9 de diciembre del 2020, antes de morir, mi Rosemary nos (mis dos hijas y una nieta) preguntó, “Am I dying?” Tal fue el shock de escucharla que no tengo memoria si contestamos.

Ahora que vivo solo en esa cama, que fue la nuestra, al apagar la luz mis gatos hermanitos, Niño y Niña se acurrucan lo más cerca posible. Me proporcionan un calor felino casi humano.

Pero aún en los inviernos de mi Vancouver, es un placer meterme en la cama con sábanas recién lavadas y gozar de esa leve frescura antes de calentarla con mi cuerpo.

Y hay otro placer que creía ser uno único a mí. Me gusta deslizar mi mano (casi siempre la izquierda) entre las dos almohadas de Rosemary. Hay una frescura que ayuda con mi insomnio.

 Vaya la sorpresa al leer el primer cuento de Salvo el crepúsculo llamado: Background – Tierra de atrás literalmente.

El cuento es sobre un insomnio agudo y perene de Cortázar. Empieza con: 

Todo vino siempre de la noche, background inescapable, madre de tantas criaturas diurnas. Mi solo psicoanálisis posible debería cumplirse en la oscuridad, entre las dos y las cuatro de la madrugada  - hora impensable para los especialistas. Pero yo sí, puedo hacerlo a mediodía  y excorcizar a pleno sol los íncubos, de la única manera eficaz: diciéndolos.

Curioso que para decir los íncubos haya tenido que acallarlos a la hora en que vienen al teatro del insomnio.

Y aquí la referencia tan interesante para mí:

…ni hice nada por alejarlo con un brusco aletazo de los párpados, un giro en la cama buscando una región más fresca de la almohada.

Ahora siento que además de la presencia ausente de Rosemary en su lado de la cama, está otra, la del autor que fue amigo de mi padre.

Niño y Niña

There is no single way to read well, though there is a prime reason why we should read. Information is endlessly available to us; where shall freedom be found? If you are fortunate, you encounter a particular teacher who can help, yet finally you are alone, going on without further mediation. Reading well is one of the great pleasures that solitude can afford you, because it is, at least in my experience, the most healing of pleasures. It returns you to otherness, whether in yourself or in friends, or in those who might become friends. Imaginative literature is otherness, and as such alleviates loneliness. We read not only because we cannot know enough people, but because friendship is so vulnerable, so likely to diminish or disappear, overcome by space, time, imperfect sympathies, and all the sorrows of familial life.

How to Read and Why – Harold Bloom

No hay una sola manera de leer bien, aunque hay una razón principal del porqué deberíamos leer.  ¿La información nos es accesible sin barreras; en donde se encontrará con libertad? Si eres afortunado, te reúnes con un maestro que puede ayudar, pero finalmente te encuentras solo, siguiendo el camino sin ayuda. El leer bien es uno de los placeres de la soledad que puedes recibir, porque es, en mi experiencia el placer más saludable. Te devuelve ese sentido de ser, en ti o en tus amigos, o en los que podrían ser amigos. La literatura de imaginación nos lleva con otros y alivia la soledad. Leemos no solamente porque no podemos conocer suficiente gente, pero porque la amistad es vulnerable, y disminuye o desaparece, vencida por el espacio, el tiempo, afinidades imperfectas y todas las penas de la vida familiar.

Mi traducción

Varias veces al estar viva mi Rosemary me decía, “No quiero seguir viviendo.” Siempre la tomaba en serio y trataba de aliviar su frecuente depresión.

Con su muerte el 9 de diciembre del 2020, la gente me pregunta si estoy bien. Casi siempre les miento que sí las cosas van bien. El hecho es que perder mi compañera en una vida de 52 años, me deja con una soledad a la cual no me puedo acostumbrar.

Mi rutina diaria de despertarme, alimentar a mis dos gatos, preparar el desayuno me deja con un día libre de preocupaciones. Me ocupo de pagar cuentas y trabajar en el jardín. Pero al acostarme a la noche me doy cuenta que mi meta real es esperar la muerte que no puedo escapar. Escribir aquí parece ser lo único restante con importancia.

Hay quizá una diferencia entre la depresión de mi Rosemary y la mía. Para mí, es darme cuenta que vivo un vacío con una soledad sin calor humano al punto que mis gatos, Niño y Niña parecen entender lo que padezco y me siguen y me miran con esos ojos de preocupación por su amo.

Mi hija que vive en Burnaby me visita una vez a la semana. La otra en Lillooet me llama casi todos los días. Pero aunque tenga suerte de tenerlas, no me es suficiente. Durante casi 22 años la vida de Rosemary y yo estaba rodeada de la presencia de nuestras nietas. Nos visitaban los sábados; leíamos libros, escuchábamos música, íbamos al cine o les enseñábamos jardinería en nuestro espléndido jardín en Kerrisdale. Viajábamos a paises foráneos. Les comprábamos vestidos y zapatos. Eran nuestras muñecas.

Desde la muerte de Rosemary he perdido el contacto con esas nietas. No me visitan y no me hablan. Por más que me digan que es el resultado de la vida en este siglo y que una es una ‘teenager” y la otra adulta, no entiendo lo que obviamente sí entienden mis gatos.

Mis gatos representan la única razón para seguir en vida.                                                                        

In February 1992 I traveled to the remote community of Kyuquot, BC on Vancouver Island. I had been dispatched by The Emily Carr Outreach Program to teach photography for a weekend to eager students who were members of the Kyuquot Native Tribe. That weekend became a blur in my memory and when I looked at the pictures of them this morning (I am writing yesterday’s blog today, Thursday, morning) all I saw were their smiles. There were lots of smiles. They were eager to learn. 

I wrote the above paragraph in this blog.  

When I returned from that weekend, I sent a letter to the authorities in Victoria enquiring if there was some sort of program for Indigenous reserves and communities to teach ways of recording changing traditions before they disappeared. Was anybody taking photographs of elders? I suggested, since this was before the photographic digital revolution, that there were ways of using film that made it archival.

 I received no reply.

 A month ago I emailed Susan Rowley who is the head of the UBC Museum of Anthropology enquiring if there was indeed a program to teach Indigenous communities to record their life for a legacy.

 She did not respond. 

M - I995 and worked on this week

In 1995 I photographed a beautiful woman i will call M. She was working as a server in a downtown Vancouver café. In all my years of taking photographs of people I have never ever used a model release. In her case that was a mistake. I put one of her photos in a rave. Within days I got a stiff letter from her lawyer that should any of her client’s photographs ever appear anywhere, or seen in my portfolio, I would do so at my peril.

Now in 2022 she is close to being 50. She is well known in the theatre community and I wonder (but I will never know), seeing that I am now going to be 80 this year, if once I am dead, if any of these women will come out and boast that a Vancouver photographer had taken lovely pictures of them sometime in their past.

Recently (as in a few days ago) I have been sandwiching negatives of these women from my files. I did a few of M and once I cropped it so as not to show anything that might offend anybody or her lawyer I was dazzled.

Today, Wednesday April 27 2022 I had a good day informing all the people who collect money from me on-line of my new credit card expiry date.

In this 21^st century we are damned by:

1. Passwords

2. Pin numbers

3. Credit card expiry dates

I feel relieved but a tad lazy about writing a lengthy and “important” blog. This one will do as the image really does not need any explanation.

Should one be necessary  I wrote about the process here: Perfection is a polished collection of errors