Después de haber vuelto de una visita a mi Buenos Aires tengo una leve obsesión de buscar fotos en mis archivos para ilustrar cuentos y poesías de Julio Cortázar que fue amigo de mi papá. Durantes sus visitas a nuestra casa sobre Melián y Nahuel Huapi, Cortázar me mandaba al boliche de la esquina para comprarle sus Arizonas.

 Las Líneas de la Mano (English translation below)

Por Julio Cortázar

De una carta tirada sobre la mesa sale una línea que corre por la plancha de pino y baja por una pata. Basta mirar bien para descubrir que la línea continúa por el piso de parqué, remonta el muro, entra en una lámina que reproduce un cuadro de Boucher, dibuja la espalda de una mujer reclinada en un diván y por fin escapa de la habitación por el techo y desciende en la cadena del pararrayos hasta la calle. Ahí es difícil seguirla a causa del tránsito, pero con atención se la verá subir por la rueda del autobús estacionado en la esquina y que lleva al puerto. Allí baja por la media de nilón cristal de la pasajera más rubia, entra en el territorio hostil de las aduanas, rampa y repta y zigzaguea hasta el muelle mayor y allí (pero es difícil verla, sólo las ratas la siguen para trepar a bordo) sube al barco de turbinas sonoras, corre por las planchas de la cubierta de primera clase, salva con dificultad la escotilla mayor y en una cabina, donde un hombre triste bebe coñac y escucha la sirena de partida, remonta por la costura del pantalón, por el chaleco de punto, se desliza hacia el codo y con un último esfuerzo se guarece en la palma de la mano derecha, que en ese instante empieza a cerrarse sobre la culata de una pistola.

A hand’s lines – Julio Cortázar

From a letter thrown on the table, a line extracts itself and runs along the pinewood then goes down a leg. If you look closely, you can see the line continue along the hardwood floor, climb the wall, enter a metal plate that is reproducing a painting by Boucher, trace the back of a woman reclining on a sofa, and finally escape the room by the roof and descend a chain of lightening rods to get to the street. It’s difficult to follow it because of the traffic, but if you focus, you’ll see it climbing the wheel of the bus parked on the corner that goes to the port. There it gets off the bus on the nylon stocking of the blondest passenger, passes through the hostile territory of customs, and crawls and zig zags to the wharf, and there (its difficult to see it, only the rats follow it to get on board) it gets on the boat with the loud turbines, runs along the first class deck, overcomes with difficulty the main porthole, and enters a cabin, where a sad man drinks cognac and listens to the farewell siren. It climbs the lining of his pants, then his vest, and slides along towards his elbow. Then with one last effort, it takes refuge in the man’s right hand palm, which in that instant starts to close on the butt of a handgun.