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| Linda Lorenzo y proyeccíón de La Recoleta |
En México un cementerio es un panteón. En mi Buenos Aires es un cementerio y para mí prefiero la interesante necrópolis.
panteón
Del lat.
Panthĕon, templo dedicado en Roma antigua a todos los dioses, y este del gr. Πάνθειον Pántheion.
1. m.
Monumento funerario destinado a enterramiento de varias personas.
2. m.
Conjunto de las divinidades de una religión o de un pueblo. El panteón griego.
3. m.
And. y Am. cementerio (‖ terreno destinado a enterrar cadáveres).
Real
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Tengo un
amigo, Carl Chaplin (con el apodo de Art Nuko) que vive en el interior de la
Provincia de British Columbia que está cotemplando su muerte. Hace años
creía en una conflagración atómica y dibujaba hermosas postales que ilustrsban
una importante metrópolis sufriendo un hongo atómico. Ver aquí.
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| Ilustración - Carl Chaplin |
Nos decía que iba a mudarse al norte de la provincia para construir un sótano de cemento armado donde pensaba sobrevir la casi segura catástrofe. Esto no sucedió. Ahora está pensando en un lugar para sus restos y su arte. A sus amigos mandó esta comunicación:
Hi All, I am approaching old age rapidly and would like to make plans for my last days here on Earth. Although I plan on outliving Trump, Putin, Netanyahoo (and most of you) I fear that I am about to lose my audience. Therefore I have now started the planning process for Art Nuko's final resting place. The idea up to this point has been to bury Nuko's concrete crypt somewhere in remote BC. The object being to preserve the paintings for any future anthropologists to find if they wanted to know why there wasn't anyone around to greet them. This plan has now evolved because recent scientific revelations about what is happening to our planet and what has happened in the past. In the briefest of outlines: Location = Must be above 250 feet elevation (sea level might rise 200 feet due to Global warming) Must be far below the southern boundary of the last ice age. (We might be triggering the next one now) Must be far away from any nuclear target (including all cities) Must be on hard bedrock Crypt = Will be made of the hardest granite by Rock of Ages in the states. The dimensions will be those of the so-called King's sarcophagus in the center of the Great Pyramid. A solid granite cover will seal the box. What's most important is what will be engraved upon that cover. The massage/image will include features of Carl Sagan's Pioneer plaque https://en.wikipedia.org/wiki/Pioneer_plaque and The Arecibo Message https://en.wikipedia.org/wiki/Arecibo_message ...with the addition of the Periodic Chart highlighting Uranium and Plutonium. It will also include the ancient Egyptian ubiquitous tomb image of the Gods presiding over the judgment of our soles as it is depicted in the Nuko painting "Spending Eternity in Egypt". I'll leave the last word to you... ____ Carl
Para mí, habiendo vivido en México por muchos años, la idea de la muerte no es algo que temo. Cuando mi Rosemary me pide que le abra una lata o jarro le digo, "Haslo vos y imagináte que estoy muerto." La muerte vive conmigo en el día y en la noche.
Cuando visito mi Buenos Aires natal siempre voy a La Recoleta. En las dos poesías a continuación Borges escribe de ella con especial fervor. La última visita con mi Rosemary y mi nieta Lauren nos llevó a seguir los gatos. La foto que ilustra esta bitácora es de la hermosa argentina Linda Lorenzo que nos posó (con los artistas argentinos Juan Manuel Sánchez y Nora Patrich ) con projección de fotos de La Recoleta.
Vía Crucis en la Recoleta
La Recoleta I
La Recoleta II
La Recoleta III
La Recoleta IV
La Recoleta V
La Recoleta VI
La Recoleta & Emily Dickinson
Vía Crucis en la Recoleta
La Recoleta I
La Recoleta II
La Recoleta III
La Recoleta IV
La Recoleta V
La Recoleta VI
La Recoleta & Emily Dickinson
La
recoleta - Jorge Luís Borges
Convencidos
de caducidad
por
tantas nobles certidumbres del polvo,
nos
demoramos y bajamos la voz
entre
las lentas filas de panteones,
cuya
retórica de sombra y de mármol
promete
o prefigura la deseable
dignidad
de haber muerto.
Bellos
son los sepulcros,
el
desnudo latín y las trabadas fechas fatales,
la
conjunción del mármol y de la flor
y las
plazuelas con frescura de patio
y los
muchos ayeres de a historia
hoy
detenida y única.
Equivocamos
esa paz con la muerte
y
creemos anhelar nuestro fin
y
anhelamos el sueño y la indiferencia.
Vibrante
en las espadas y en la pasión
y
dormida en la hiedra,
sólo la
vida existe.
El
espacio y el tiempo son normas suyas,
son
instrumentos mágicos del alma,
y cuando
ésta se apague,
se
apagarán con ella el espacio, el tiempo y la muerte,
como al
cesar la luz
caduca
el simulacro de los espejos
que ya
la tarde fue apagando.
Sombra
benigna de los árboles,
viento
con pájaros que sobre las ramas ondea,
alma que
se dispersa entre otras almas,
fuera un
milagro que alguna vez dejaran de ser,
milagro
incomprensible,
aunque
su imaginaria repetición
infame
con horror nuestros días.
Estas
cosas pensé en la Recoleta,
en el
lugar de mi ceniza.
Elogio
de la sombra- Jorge Luís Borges
La vejez
(tal es el nombre que los otros le dan)
puede
ser el tiempo de nuestra dicha.
El
animal ha muerto o casi ha muerto.
Quedan
el hombre y su alma.
Vivo
entre formas luminosas y vagas
que no
son aún la tiniebla.
Buenos
Aires,
que
antes se desgarraba en arrabales
hacia la
llanura incesante,
ha
vuelto a ser la Recoleta, el Retiro,
las
borrosas calles del Once
y las
precarias casas viejas
que aún
llamamos el Sur.
Siempre
en mi vida fueron demasiadas las cosas;
Demócrito
de Abdera se arrancó los ojos para pensar;
el
tiempo ha sido mi Demócrito.
Esta
penumbra es lenta y no duele;
fluye
por un manso declive
y se
parece a la eternidad.
Mis
amigos no tienen cara,
las
mujeres son lo que fueron hace ya tantos años,
las
esquinas pueden ser otras,
no hay
letras en las páginas de los libros.
Todo
esto debería atemorizarme,
pero es
una dulzura, un regreso.
De las
generaciones de los textos que hay en la tierra
sólo
habré leído unos pocos,
los que
sigo leyendo en la memoria,
leyendo
y transformando.
Del Sur,
del Este, del Oeste, del Norte,
convergen
los caminos que me han traído
a mi
secreto centro.
Esos
caminos fueron ecos y pasos,
mujeres,
hombres, agonías, resurrecciones,
días y
noches,
entresueños
y sueños,
cada
ínfimo instante del ayer
y de los
ayeres del mundo,
la firme
espada del danés y la luna del persa,
los
actos de los muertos,
el
compartido amor, las palabras,
Emerson
y la nieve y tantas cosas.
Ahora
puedo olvidarlas. Llego a mi centro,
a mi
álgebra y mi clave,
a mi
espejo.
Pronto
sabré quién soy.